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Nun so perché, ma ne la mente mia
ce vive la speranza che ‘sta vita
ciabbi ‘no scopo, quanno ch’è finita:
facce tornà ‘ndo campa l’Armonia.
Er monno, si ce penzi, è ‘na maggia:
cià l’arberi pe fà l’aria pulita,
l’acqua che score a rigalà la vita,
poi ce sta l’omo: er genio e la pazzia.
Cià drento ar còre er foco dell’inferno:
sfascia, ammazza… ma se commove all’Arte,
sa esse Primavera… ma puro Inverno.
Io nun lo so chi mischia e dà le carte:
er destino… la sorte… er Padreterno…
ma er mejo cià da stà..
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Non so perché, ma nella mia mente
ci vive la speranza che questa vita
abbia uno scopo, quando sarà finita:
farci tornare dove regna l’Armonia.
Il mondo, se ci pensiamo, è una magia:
ha gli alberi per avere l’aria pulita,
l’acqua che dona la vita,
poi c’è l’uomo: geniale e folle.
Ha dentro di sé una rabbia infernale:
distrugge, uccide… ma sa commuoversi all’Arte,
sa essere delicato come la Primavera… ma anche gelido come l’Inverno.
Io non so chi ha deciso tutto questo:
il destino… la sorte… Dio…
ma il vero Amore ci deve essere… da qualche parte!
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